O Ofício Assassino
Era o que tinha Timoth Olho de Urubu
Caçando suas carniças com olhos de águia e nariz de urubu,
se este pássaro tivesse nariz
Dentro do seu bico, carregava ao invés de forma ornitóloga
análoga, um espingarda
E esta sim era sua arma
Nome original de seu assassinado, Mrº John Mustache
Nome atual, Tiros no pescoço, tórax, pulmão perfurado por
balaço de prata
Morreu o peludo, Lobisomem de Baskerstreet
Enquanto o ouvinte de blues ouvia seus sons caindo em seus
ouvidos
Como timbres de violão
Escutou o assobio dos capangas da Gangue Gangrena, com seus
estiletes
E metralhadoras
Não podia escapar, então, entrou dentro de uma mecânica
Do Srº Palhares, que ali morava, com seus gato, Trump
Para escapar da Gangue Gangrena, o jovem Timótio olhou nos
olhos do velho Palhares
E o idoso com miopia viu sua chance, despindo-se de sua
melhor roupa estava
De quando era Capitão de Armada
E deu-lhe uma chance, dizendo ser na verdade, um dos Setenta
Anjos Caudilhos da Morte
Que tem cara de medo, focinho de cão e coroas de flores dos
lírios da meia noite
E andou com as caveiras multi-coloridas do Festival dos
Mortos, à dois de novembro
E Timótio aceitou o acordo, pois, quando entraram a gangue
de rapazes de coletes e navalhas
E metrancas
Agora o jovem tinha o nome de Trump e o gato de Palhares era
Enquanto ele não exterminasse todos aqueles que queriam
deixar-lhe num caixão
Jamais, digo, jamais, poderia recuperar seu nome
Pelo julgo de Trump viveria, até que sua vingança se
completasse
Como na história de mimir do duende Lille Sage que se vinga
de seu senhor Westegoros
Assim seria, o Srº Trump, mesmo que agora
Velho e só de humanos
Apenas o gato com ele está
Esperando o Festival dos Mortos, à dois de novembro
