Semana longa

Às vezes alguém para o tempo
Com você
E aquela semana parece durar meses, parece algo de anos
Atrás
Parece dura tudo
Porém, tudo que passa naquilo que me
Fortalece
E aquela semana passou
Mas, fica na memória
De você
Já não é mais diferente
Pois, a diferença vista com outros apequena
Pra uns isto é ruim, pra uns isto é banal
Banalizar-te a ti mesmo, as vezes, é único caminho
Pra encontrares
Um dos poucos alívios
Do corpo solitário
E aquela semana fica marcada em algum lugar lá
Dentro da memória
Uma guerra dentro da gente
Sempre é a melhor batalha.

Carta ao leitor

Toda a história tem um fim
Um ponto
O primeiro verso, primeira sílaba
das últimas linhas, parágrafo dos últimos capítulos
É falsamente o mais difícil
Lê-lo o é
Saber dele o é
O autor nunca parece tocar na verdadeira obra
Um conto, uma poema, um romance
É no leitor que, palavra por palavra esperada, sentida
Corta na carte e traz
Pingo por pingo
A verdade daquilo que passou
O sol é uma estrela de milhares
O som do pássaro canta
Aonde o crepúsculo daquele apaga
E nas primeiras gotas de chuva
O autor a pena desce na mesa
Olha no horizonte e se espanta
Nunca poderei eu completar a minha obra
Pois, nunca leitor de nós
Serei.