Em suas mãos, estava um cacho
De Anastácia
Pedro voltara vitorioso de sua guerra
Marchava com dez mil mechas e possuía onze mil mísseis
Buscava a moça de cachos pelas ruas
Frias e vazias
O general estava em si
E do seu mundo ele governava a si mesmo
Pedro andava pelas ruas soturnas
Elas estavam cheias de festança
Jamais ele vira tanta gente
Porém, com tanto vazio
Chegou a Grande Plaza, vendo a multidão
Ela não estava lá
Anastácia caíra no rio ou fugira durante
A revolução
Apenas ele, ali, sozinho na multidão
Governo de si mesmo
Vitória dos homens
Marchou mais do que qualquer outro
Não conquistou, porém, a própria felicidade
Ela, a batalha sempre perdida.
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