Poucos lerão

Um bom leitor, com sua experiência acadêmica e mesmo sua elevação filosófica, pode não ter nada de bom escritor. Saber como dizer algo, como um elaborado passo de dança, ou um rocambolesco verso, um filme arrastado pode, ao final do julgamento do tempo, passar como uma mera febre.
Há algo na humanidade de febril, a novidade, vence nos primeiros rounds, passando a ser uma certa ressaca, azeda e trintona, cheia de ressentimentos pelo que nunca foi, cega sobre o que é. Porém, existem escritos, que com a sorte de bons editores e que suas bibliotecas não fossem queimadas - o que dá a verdadeira Arte e Literatura certo grau de Fortuna -, que atingem algum ponto do entremeio humano, naquele ponto em que a consciência está nos passos de certa eternidade, ou mesmo que um grande monstro está se criando... É ali que reside a atemporalidade de uma obra, em captar, muitas vezes contemplativamente em biografias (mesmo de personagens), 'panfletariamente' para algum fim específico que é distorcido ou mesmo, pelo puro ato do acaso, do acidente.
Ler bem não garante a celebridade da obra, garante a libertação do leitor, são dois atos diferentes do espírito, um que se abre, outro que esculpe. Às vezes, uma imagem singela, outras, um grande palavrório rebuscado e que se torna um belo elefante de louça. Logo, sinto que existem muitos que escutam, poucos que poderão falar mais do que a sua vida ativa e madura, uns vinte anos no máximo, permitir, cabe aceitar o silêncio. A boa leitura é uma das tecnologias do silenciar-se.
E, no Silêncio, lutamos o mistério.

Escrevendo e 'poemizando'

Escrever e fazer poemas não te torna romântico ou alienado, apenas diz que você gosta de escrever e se expressar assim. Em um mundo racional, ver o espectro estético, literário ou fantástico do mundo não reduz, apenas é uma visão diferente com forças e fraquezas em algumas áreas; viver é viver com os anos e escolhas em nossas coisas, vê apenas por poucas vistas torna-nos escravos de nós mesmos, presos a utopia do que poderíamos ter sido: não o somos, não seríamos ou fomos, o mundo é concreto e nos esmurra, pode nos forjar apenas no mundo das idéias ou nos músculos do emprego que pegou no dia-a-dia, ou apenas poderíamos contar estórias... Entretanto, quando se vê o brilho de um leitor, de um poema e música criado por você dando sentido ao que quer que seja no outro, forcemos a nos observar aquelas concretudes além delas, sublimar ou pouco a vida cotidiana naquele tenro momento de beleza, busque isto e não se sinta alienado, apenas está combatendo com uma espada de lâmina forjada na alma do mundo.

Pra que escrever ou pensar?

Extremamente ficciocionalizado dentro de uma ampulheta que conta os traços das opiniões sobre a baixa dramaticidade das histórias.
Entretanto, até quanto as pessoas admitem a ficção? Até qual o limite pretende-se ser enganado com mundos de autores? E quando os literários dizem que você não criou mundo algum, mas, que sim, desenvolveu-se apenas dentro de um prospecto de dada época e lugar? Seria nossa vida e existência um mínimo pó de estrela e devemos nos contentar com isto? Qual o limite do Sistema e do Eu? Não acredito mais nos filósofos, nem nos cientistas, nem nos sacerdotes, elas já estão muito seguros de si para pensarem para mim algo que eu realmente acredite.